Le Retour de la Colonne Durutti (El retorno de la columna Durruti) es el título de un cómic de cuatro páginas que formaba parte de un panfleto repartido durante unas protestas estudiantiles en la Universidad de Estraburgo en octubre de 1966. Su autor, el estudiante André Bertrand, lo creó siguiendo los postulados situacionistas de Guy Debord. Diez años más tarde, Malcolm McLaren y el diseñador Jamie Reid se valieron de las mismas fuentes para dotar de ideología al punk, dando forma a la anarquía que invocaron Sex Pistols.

No se debe juzgar un libro solo por su carátula, ni un videojuego por su apariencia. Pero resulta imposible no dejarse cautivar por la expresividad de The Many Pieces of Mr. Coo, la primera gran obra interactiva del animador autodidacta Nacho Rodríguez, cuyo particular estilo surrealista es el principal atractivo de una aventura point’n’click protagonizada por su personaje estrella. Sin embargo, la emoción de publicar un proyecto nacido hace más de 10 años se ha visto truncada por las condiciones en las que el creador considera que ha salido.

La naturalidad es algo que en el cine es complicado de lograr. Cualquier frase suena impostada si no se atina con las palabras escritas o con la entonación adecuada. Por eso cuando aparece en pantalla una actriz que destaca por esa naturalidad tan difícil, la gente suele quedarse embobada mirándola. Es el caso de Anna Castillo. Desde que Icíar Bollaín la descubriera en El olivo, ha desplegado en pantalla algo mágico que la convierte en una imán. Su rostro, la forma de expresarse… es un agujero negro en donde caen todas las miradas.

Tomás Antelo ha sido galardonado con el Premio Nacional de Restauración y Conservación de Bienes Culturales 2023. El jurado reconoce su trayectoria por ser "un ejemplo de dedicación y compromiso sostenido en el tiempo, que abrió camino a las nuevas generaciones de profesionales y ha generado un valioso legado para la comunidad científica".

El comité también le destaca "por su contribución al desarrollo de las técnicas de imagen aplicadas a la investigación e interpretación del patrimonio cultural, como herramienta idónea de documentación para el diagnóstico en conservación y para planificar prioridades de restauración en los bienes culturales".

“Hay un video por ahí afuera anunciando algún tipo de plan dental con una versión IA de mí”, ha escrito el actor Tom Hanks en su cuenta de Instagram sobre una foto de un hombre que sin duda parece Tom Hanks, aunque con una edad anterior a la que tiene ahora. “No tengo nada que ver con eso”, ha añadido. Sin dar más datos, las palabras de Hanks apuntan a un uso comercial fraudulento de su propia imagen, generada con un programa de ordenador.

Esta denuncia pública del conocido intérprete se suma a otras recientes que aceleran el ritmo de apropiaciones de imagen o voz no consentidas realizadas mediante Inteligencia Artificial.

¿Es imaginable una sala que una noche acoja una actuación de Revólver y otra, un festival de punk organizado por un colectivo libertario? ¿Sería rentable una sala de conciertos para 1.500 personas que renunciase a funcionar como discoteca? ¿Podría un local de música en vivo contratar a todos los músicos y, de paso, a técnicos de sonido, luces y personal de limpieza? ¿Sería posible que una sala de conciertos equipada para recibir artistas internacionales de primer nivel pusiera su infraestructura al servicio de entidades y vecinos del barrio?

Todas estas incógnitas y algunas más se han ido desvelando a lo largo del último año y medio en Paral.lel 62 de Barcelona, un caso insólito de sala de conciertos de titularidad pública en una gran ciudad.

"Ahora entiendo por qué mi padre no quería hablar de la guerra". Gernot Dudda tenía cinco años cuando huyó de su Prusia natal tras el final de la II Guerra Mundial. Sobrevivió en campos de refugiados durante una década. Acabó instalándose en España. Nunca preguntó demasiado por su pasado. Pero su hijo Ricardo, sí. El periodista sumó la grabadora a sus conversaciones, en las que reflexionaron sobre el desarraigo, la culpa, las raíces y el abandono.

Inmerso en el proceso, la muerte de su tío provocó un giro de guion irreversible.

Jaione Camborda. Apunten bien el nombre. Pónganlo en la lista al lado del de Carla Simón, Aluda Ruiz de Azúa, Elena López Riera, Clara Roquet, Belén Funes… Al lado de todas las directoras que en los últimos años han salido gracias a productoras que apuesten por ellas, por sus historias y sus miradas. Camborda ha hecho historia por partida doble. Se ha convertido en la primera mujer española en ganar la Concha de Oro. Es duro leerlo, pero en 71 ediciones ninguna lo había logrado.

En 71 ocasiones del Festival de San Sebastián, 14 veces la Concha de Oro había sido para un director español. Ninguna para una mujer. Ha tenido que llegar una directora donostiarra de 40 años con su segunda película para cambiar la tradición machista del cine español. Jaione Camborda ha puesto su nombre en los libros de historia del Festival gracias a O corno, un filme sobre una abortera obligada a huir en la Galicia rural del tardofranquismo. Un filme físico, sensorial y de silencios que abre con una larga secuencia de un parto que provocó desmayos en la sala.

María Zambrano escribía en 1977: "El claro del bosque es un centro en el que no siempre es posible entrar [...]. Algún pájaro avisa y llama a ir hasta donde vaya marcando su voz. Y se la obedece; luego no se encuentra nada, nada que no sea un lugar intacto que parece haberse abierto en ese solo instante y que nunca más se dará así. No hay que buscarlo. No hay que buscar. Es la lección inmediata de los claros del bosque: no hay que ir a buscarlos, ni tampoco a buscar nada de ellos".