“Nieva es un Valle-Inclán luminoso”, así describe Rakel Camacho, directora de la obra, al autor que se ha atrevido a montar a tumba abierta. Se trata de Coronoda y el toro, una astracanada simbolista tan popular como trascendente y redentora. El autor, nada menos que Francisco Nieva, uno de los autores menos y peor representados de todo el teatro contemporáneo español. Un autor encumbrado, estudiado en los libros de textos de los institutos, en las escuelas de teatro y en los estudios universitarios. Algo que parece haberlo momificado más que acercado al público.

Un mensaje escueto apareció en todos los correos suscritos a las comunicaciones del sello bIDEhUTS el 1 de diciembre del pasado año: “Lisabö está grabando nuevo disco”. Fueron apenas seis líneas, esperanzadoras para sus seguidores, lanzadas en la misma fecha en la que, cuatro años antes, se había publicado su anterior propuesta. Un hecho nada casual, explica Jabi Manterola, cantante del grupo, al tratarse del “aniversario de la muerte de Mikel Laboa”, considerado por la banda como “un referente esencial”, entre otras razones por su capacidad para “aunar tradición y vanguardia de una forma tan bella”.

Un grupo de estudiantes universitarios, participantes en un estudio promovido por las Universidades de Harvard y Virginia (EEUU), reciben la consigna de permanecer solos, sentados delante de una mesa en la que únicamente hay un botón. Si no aguantan los 15 minutos que dura el experimento, pueden apretarlo y recibirán una descarga eléctrica -que ya conocen- muy desagradable.

El 67% de los hombres y el 25% de las mujeres eligieron aplicarse la descarga a pesar que previamente habían dicho que “pagarían” por evitar ese shock. Los autores de la investigación concluyen que ese porcentaje que prefiere el sufrimiento al aburrimiento elige administrarse una descarga eléctrica antes que quedarse solo con sus pensamientos.

La vida de Cathy Claret daría para una película. El único impedimento es que ella no tiene ningún interés en revivir los capítulos más oscuros de su infancia. Son pasajes traumáticos que ha logrado olvidar tras muchos años. “Lo he pasado muy mal, muy mal, muy mal… Y me pesa. Durante mi infancia no hubo un día que no durmiese con una bola de dolor aquí”, asegura señalando el estómago con la mano entreabierta, con un leve gesto de incomodidad, como si la dolencia no hubiese remitido del todo.

El patrón rítmico flamenco se enriquece con el toque del cajón, un instrumento sencillo y efectivo que combina los graves y agudos del zapateado. Se trata de una percusión portátil que apareció por vez primera en el disco Sólo quiero caminar, el trabajo más revolucionario de Paco de Lucía que, por si fuera poco, además de cajón también incluía bajo eléctrico. En ese disco, publicado a principios de los 80, Paco de Lucía cristalizó y dio forma a su Sexteto; un sonido que iba a definir el flamenco como una música mestiza donde todo cabe, siempre y cuando todo lo cabido entre a compás, no sé si me explico.

Algo tienen los intérpretes argentinos que en su boca todo suena natural. Con ese punto de socarronería son capaces de decir cualquier diálogo y atinar. Encuentran el equilibrio perfecto para hacer reír sin caer en el ridículo y para emocionar sin mohínes, y todo con una aparente facilidad. Cuando se juntan dos protagonistas como Darío Grandinetti y Mercedes Morán lo raro hubiera sido que la magia no surgiera. Son dos de los mejores actores argentinos y lo demuestran desde hace décadas. Si encima les escriben dos papeles que les van como un guante solo queda sentarse y disfrutar.

Charles Burns lleva más de la mitad de su carrera señalando la adolescencia como un cruce de caminos donde el ser humano es susceptible de convertirse en esto que somos: hombres y mujeres de cuerpo entero, seres hechos y derechos alienados de sí mismos y apenas residuo carnal tras la muda de piel que supone el paso a la vida adulta.

En Laberintos (del cual se han publicado los dos primeros tomos en España por Reservoir Books), Brian Milner, un joven aficionado al cine de terror con dotes de dibujante, se encuentra en las postrimerías de la pubertad.

El cine de Ben Affleck, desde el cascarón del género, siempre ha mostrado un aspecto personal del director, esa tensión por no querer perpetuar el sueño americano mientras se siente un producto perfecto del mismo. Affleck, hijo de una maestra de educación pública y de un padre alcohólico que estuvo vagando por las calles dos años, es el clásico ejemplo que se pone para mostrar las bondades de un país en el que el 99,99% de los que son como él terminan expulsados del sistema. Desde el thriller con The Town, y con la ayuda de Dennis Lehane en Adiós, pequeña, adiós y Vivir de noche, Affleck ha tratado de mostrar la cara oculta de EEUU.

Un día Françoise Gilot le preguntó a Pablo Picasso por qué no se aislaba del mundo exterior para evitar las interrupciones continuas de las que se quejaba el pintor. “Porque no puedo”, le respondió. Y añadió que su mundo interior era la fuente de creación, pero al mismo tiempo necesitaba “los contactos y cambios que establezco con los demás”. Al compararse con Braque envidiaba su talante solitario y meditativo, concentrado completamente en sí mismo. “Yo necesito a otros, no solamente porque me traigan algo sino porque soy víctima de esta incansable curiosidad que ha de satisfacerse con sus visitas”, le comentó a su pareja entonces.

A finales de 2019, el artista e ilustrador francés Nicolas Jolivot decidió que tres décadas de viajes por todo el globo eran suficientes para él, y se asentó en una casa de campo familiar, donde habían vivido su padre y su abuelo antes que él. Comenzó entonces un proyecto consistente en la minuciosa documentación del jardín de la casa, un espacio al que miraba como si hubiera sido la primera vez, con el mismo sentido de la maravilla con el que había visitado China, Uganda o Etiopía.